sexta-feira, 10 de agosto de 2012

História

Num tempo sumia. Fugia!

Voltava como a fumaça. Voltava como o inverno e as aves. Bebia.

Com o veneno na xícara, morria: voltaria (viva) ao meio-dia.

Entrava em seus mais belos planos: tremia.
Voltava a seus mais belos anos.
Sorriria?

Ah! Ela sempre voltaria!

Mas, um belo dia...